又是一年清明，雨丝细密地飘着。我低头看着自己的手，忽然想起母亲的手。
那是一双我永远忘不了的手，冬天裂满血口，夏天布满老茧。这双手搓过麻绳，纳过鞋底，烧过几十年的一日三餐，也曾在深夜一遍遍抚摸我滚烫的额（试读）...
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