父亲说，故乡的山不是山，是睡着的海。
那年我八岁，坐在平顶山脚的青石上。夜色浓如墨，四下虫鸣起伏，密密裹住整个夏夜。远方火车鸣笛撞在层叠山壁，辗转回荡，变得低沉苍凉。父亲说：“你听。”我闭上眼，只余下（试读）...
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