草木低眉
路愈走愈慌
一棵树平静的脚步声
淹没于冬日隆起的地平线下
咯血黄昏
竟连西风的影子看上去也是孤独的
它们举过额头的红
是锥心的
它们背上成吨的黑
是觉醒着的
譬如一幅秃笔的油画
就连最笨嘴拙舌的作者
也（试读）...
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